« La carrière tachait d'ocre le mur blanc de calcaire... La vie quotidienne passait par les chemins détrempés de novembre, la terre coupante de février, les jambes molles de printemps... » Ce village de Charentes où l'on mourait chez soi quand ce n'était pas à la guerre, où le médecin venait au pas de son cheval et le curé sur sa bicyclette, de femme évidemment à cause de la soutane, ce village m'appartient. Comme un objet que l'on caresse parfois pour en sentir le grain sous le doigt mais dont on a la couleur dans l'œil à jamais.

Portrait de Gaston Gallimard

Portrait d'André Maurois

Portrait de Marcel Aymé